No sé, no sé
Mi tía Isabela se vuelve majareta, a sus 98 años; quiere que le escriba al Rey, una carta en su nombre para, as she …
Te entrego esta caja, Ed
La entrada de cine para ver la película en la que nos dimos nuestro primer beso, aquella nota tuya que tanto significó para mí, …
Que fueras…
Que fueras. Aquí dentro. En mi alma. En mi cuerpo. Te hago un hueco. Sin preámbulos. Sin anestesia. Ni prólogo. Descubiertos. Que te quedaras. …
Una ciudad maligna. Charles Bukowski
Frank bajó las escaleras. No le gustaban los ascensores. Había muchas cosas que no le gustaban. Detestaba menos las escaleras de lo que detestaba los ascensores. …
Un marido sin vocación. (el cuento sin letra E)
Un otoño -muchos años atrás-, cuando más olían las rosas y mayor sombra daban las acacias, un microbio muy conocido atacó, rudo y voraz, …
Inocencia quebrada.
Los niños jugaban en aquella plaza parisina, tal vez un poco melancólica, debido a ese acre sabor a nada que algunos callejones parisinos rebosan …
Por qué las mujeres escriben mejor que los hombres
Afirmación nada difícil de justificar si se tiene en cuenta esta rigurosa verdad: los hombres verdaderos no escriben, no cuentan cuentos. Dícese últimamente en …
Maldita Zorra
Estaba loca: su tristeza no era de este mundo, a veces estallaba a reír cuando me lloraba sus penas y solía enredarse el pelo …
La pata de mono.
I La noche era fría y húmeda, pero en la pequeña sala de Laburnum Villa los postigos estaban cerrados y el fuego ardía vivamente. …
El alma del vino. Por Charles Baudelaire
Cantó una noche el alma del vino en las botellas: «¡Hombre, elevo hacia ti, caro desesperado, Desde mi vítrea cárcel y mis lacres bermejos, …
Pilar contra el abismo – Una voz para los que nunca tienen voz
«No cedas; no bajes el tono, no trates de hacerlo lógico, no edites tu alma de acuerdo a la moda. Mejor, sigue sin piedad …
Bolchevique love
Toda el agua que nos queda en el pecho lloverá más adelante compañera, lloverá casi en la noche derramando peces vadeando la utopía. Somos …
Nuevo tiempo ahora siempre llueven bombas
Nuevo tiempo ahora siempre llueven bombas donde nunca fuimos pero hablamos nunca hablamos, pero vemos en la tele la sonrisa y le creemos. Nuevo …
A la muerte de la poesía
¡Ella murió! ¿Hay defunción más triste? ¿Cómo enterrar a tan bella persona? Murió de una grave enfermedad Que se llama dinero y correcciones. ¿Te …
El arte de vender mierda
Este artículo de Javier Armentia es el prólogo del nuevo libro ‘El arte de vender mierda. El fecomagnetismo, la homeopatía y otras estafas’, de …
Buitres
“Érase un buitre que me picoteaba los pies. Ya había desgarrado los zapatos y las medias y ahora me picoteaba los pies. Siempre tiraba …